Ejercicio número...

Como ya es costumbre comparto un texto, producto del Taller Poli-literatura que imparte Rocío Cerón en el Claustro de Sor Juana, el texto concibe 5 minutos de ver televisión y la visión generada de esta práctica, que plantea entre otras cosas la posibilidad de una fuga, contaminación visual y perdida de tiempo, el ejercicio es una imposición con la única finalidad de generar imágenes a partir de un medio externo, interesante para la creación y para posibilitar recursos experimentales en el trabajo poético.

VerTele

Enmudecemos, el habla se nos va por los vacíos, no sospecha…
las visiones eléctricas pudren los ojos, gastan la piel,

en años se nos van trazos irresueltos, acciones inconclusas

la soledad de unos cuantos se proyecta encajada
reducido el tiempo en 5 lapsos, reduce, corta, suspende,
como aviso de un intermedio:

Psicópata
_hoy hablaron del caso sin resolver

trazo ciego
_de repente me ofrecen comprar deseos

caricatura
_ya se sabe el destino del dinero.


Cualquier parentesco es producto de la visión contaminada del espectador.

Un drama seccionado en partículas de nada, una lágrima ajena,
mucha vida artificial me vuelve flácido, sin acciones, no apunto a ningún lado,

no tengo deseos de dormir sólo de vertele, v e r t e l e, viértele un chingadazo
en el cristal,
pantalla plana de televisor.

Contenedor

Puede medirse en aire,
extenderse debajo de una sombra,
contener o no contener,
el vacío puede estar lleno y viceversa,

aire en gramos, suspenderlos y erizarlos por el todo y la nada,

el silencio vuelca en sus murmurios
capaz de gritar,
de arrancar en pedazos nebulosa posibilidad
de lo imposible.

La nada toma una forma y un color parecido al silencio,
blanco y rojo, sus puntas se encuentran,
crecen en mí para dejar residuos de pintura,

polvos de tiza negra, algunas esferas de tiempos suspendidas,
un eco desquebrajado, partiéndome en miles.

Dije de un aire congelándome las sienes
haciéndose al abismo de mi pensamiento
a la medida de mi contorno,
dije de un silencio que allana en la morada de mis huesos
acción de crecer y crecer para girarse
a la punta de un lápiz y contenerse de llorar.

Aún mi espacio te contiene, en una grafía minúscula
que raya en el contraste del papel,
se hace un tren que transporta sombras, puntos movedizos
dirigidos a la estación última del esquema.

Sin decirme caja, almaceno el gris que resulta de la mezcla
de mis vicios,
una noche escapada de mis ropas, vagabunda a la noche
enredada en las horquetas, como augurio negro colgado del perchero.

Sin decirme nada, reparto impulsivo trazos que dibujan un trayecto lacerado
la distancia contiene sorpresa, incertidumbre y vacío
tendido a la orilla de mis pasos.

(Del taller poli-literatura, Programa Escritura Creativa, UCSJ)

...

1Aro de luz danza en girar, en girar, en g i r a r su traslado mueve letras a un pixel de monitor....................

Tarearás

Ilustración: Víctor Argüelles.

1
La noche en su límite de aguja es el afuera del mundo, sueña por cada ventana sin luz, por cada cable que pende de orilla a orilla. El día creció, maduró y estalló en las acciones cotidianas; la tarea siguiente será no dormirnos mientras pase sigiloso por el aire.

…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………..
Despierto en el humo, en los añicos de un sueño que gira su forma inconclusa hacia mí, reconstruyo las hélices, los brazos de un avión que estalló en nuestras cabezas, reconstruyo la rota frase de mi primera acción, en el primer rugido intestinal, rrrrrrrrrrrruuuuuuuuugir de voces, secretos que eliminan aires clandestinos.

oooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo00000000000000000000000000000000

El día tiene la edad que tuve alguna vez, el día sueña a no ser devorado por la noche, el día aún no rompe su eco, el día pide tiempo, sorbos de café, una laguna para limpiarse las lagañas, un túnel donde deshacerse del deshecho. Me conduzco solo, reincorporo letras en desorden, casi cabellos en la almohada. Inicio... Doy giros, golpeo señas trazadas del desvelo. En el centro: el triciclo de Frida se reserva un viaje por el ancho patio imaginado. Escuchas, escuchamos. Hablas. Somos tres dando espacio al desayuno.

En la mesa el agua nos sostiene, la sal cumple la función de ser al paladar, pequeños brazos de un mar salado en la memoria. Agitas, me agito. En la fase inicial del recorrido el hambre se viste de migajas.

2
Recién concluida, la mesa circular se vuelve una isla, algunas estatuas se erigen desde el centro hasta el borde, de madera, o plástico, no sé… El día tiene el color de un intermedio, de una planta devorada por el sol que revienta por la espalda su castillo de sombra. El día cruza de ventana a ventana, dejando su residuo temporal, calor, frío, sudor marcando segundos y minutos. La tarea de ahora es recoger la prisa a toda velocidad, aspirar el polvo de la alfombra, recolectar señales y vaciar la casa de presagios gestados a altas horas de la noche; ya después bajar escaleras, abrir y cerrrrrrrrrrrrrrar, y subirse. El trayecto es una ciudad en pedazos, reliquias humanas que penden y se elevan por las calles. Ciudad fragmentada en el ojo, ciudad, simple, secamente ciudad.

3
Adentro vamos, en un trayecto que tiene del punto su nacimiento, mirando cristales rayados, nombres sin dueño. Hemos salido de las cuevas de nosotros mismos, allá dejamos una constelación sellada en la pared, nuestra identidad no pasa de la puerta, se esconde entre cerrojos oscuros. La tarea de hoy es estamparnos en papel.

IdEA (Poeminuto)

...
pongo mi idea a un minuto en el microondas
tiempo breve en que cabemos mil sonidos,

los tuyos y los míos

un límite se traspasa por mil flechas eléctricas
que calcinan y maduran, este retoño de palabras

su ruido desfila
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
crece lento
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
se vuelca en sí mismo
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
aspirando
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
existiendo
tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

lanzándose
al mar de una causa

advierte
avisa
presagia.

Desde su punto inicial pretendió ser sólo eco,
llamado en la consciencia de mi prisa, final…

un recorrido por la vena interna, un sonido pariente
del hervidero mundanal que atraviesa las ventanas

la idea en una taza de café.

café disuelto en un sonido de poema sin membrete.