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MI NORTE desenreda el viento, lo alisa
para llevarlo a su costado.
Es ímpetu. Desborda al caminar
la fuerza concentrada que distingue al paso.
Y el paso balancea el movimiento, quejido
de unas piernas poderosas.
En su hombro ese rumor de viento descansa
le dice al oído que debe regresar
para ajustarse a la medida de una tierra
que no es la mía, sino de él.
Tan sorpresivo el norte, llegó y arrasó con la maleza
de hojarasca
de un patio abandonado.
Mi norte no me ayuda, sabe que su fuerza me derriba
y aun así se desvanece, se pierde entre anaqueles
para olvidarme.
Y en la distancia pulveriza el astro de su caminata
por el centro.
Y yo camino con su viento de norte en la memoria
perdido y nunca encontrado, más que en cuerpos inciertos
que hieren con sus púas por la espalda.
Llevo las ráfagas del norte, mi norte
en las pulsiones vivas cuando una lágrima
bebe de mi interior la sangre.
Mi norte es canción de versos y acordeones.
Mi norte es una voz de graves tesituras.
Mi norte vino a cederme la luz en el poema.
Mi norte es él. Trueno en mi apacible sombra,
destello etílico en su mirada esquiva.
Mi norte es un punto
distante en el mapa de lo imposible.
Poema y fotografía: Víctor Argüelles-Ángeles, publicados en la extinta revista Ombligo, México, febrero de 2014.
(Cuba, 1932 - EE. UU., 2000)
POÉTICA
Di la verdad.
Di, al menos, tu verdad.
Y después
deja que cualquier cosa ocurra:
que te rompan la página querida,
que te tumben a pedradas la puerta,
que la gente
se amontone delante de tu cuerpo
como si fueras
un prodigio o un muerto.
PARA ESCRIBIR EN EL ÁLBUM DE
UN TIRANO
Protégete de los vacilantes,
porque un día sabrán lo que no quieren.
Protégete de los balbucientes,
de Juan-el-gago, Pedro-el-mudo,
porque descubrirán un día su voz fuerte.
Protégete de los tímidos y los apabullados,
porque un día dejarán de ponerse de pie cuando entres.
CADA VEZ QUE REGRESO DE ALGÚN VIAJE
A aquel hombre le pidieron su tiempo
para que lo juntara al tiempo de la Historia.
Le pidieron las manos,
porque para una época difícil
nada hay mejor que un par de buenas manos.
Le pidieron los ojos
que alguna vez tuvieron lágrimas
para que contemplara el lado claro
(especialmente el lado claro de la vida)
porque para el horror basta un ojo de asombro.
Le pidieron sus labios
resecos y cuarteados para afirmar,
para erigir, con cada afirmación, un sueño
(el-alto-sueño);
le pidieron las piernas,
duras y nudosas,
(sus viejas piernas andariegas)
porque en tiempos difíciles
¿algo hay mejor que un par de piernas
para la construcción o la trinchera?
Le pidieron el bosque que lo nutrió de niño,
con su árbol obediente.
Le pidieron el pecho, el corazón, los hombros.
Le dijeron
que eso era estrictamente necesario.
Le explicaron después
que toda esta donación resultaría inútil
sin entregar la lengua,
porque en tiempos difíciles
nada es tan útil para atajar el odio o la mentira.
Y finalmente le rogaron
que, por favor, echase a andar,
porque en tiempos difíciles esta es, sin duda, la prueba decisiva.
(De Fuera de juego, Cuba: Aditor, 1968).
Imagen: de la revista Vuela palabra, 2022.
