miércoles, 24 de mayo de 2023

CONTAGIO / Antonio Deltoro

(Ciudad de México, 1947-2023)

Las vértebras caen,
unas sobre otras,
polvo de aquellos tiempos
donde el cuerpo podía moverse
con soltura.
Los túneles colapsan
pero nunca terminan
de ser túneles;
me muevo desgastándome,
afiebrado, derrumbándome
poco a poco y con vértigo.
Clepsidra que trasmina,
llave, grifo
en desuso,
cañería exangüe.
Los huesos
presionan a los nervios;
pero más allá del dolor,
los jóvenes
corren, saltan, vuelan
y algo se aviva
en la clepsidra seca.

(De Los árboles que poblarán el Ártico, ERA / UNAM, 2012, pp. 85-86).

domingo, 21 de mayo de 2023

Sermón de los hombrecitos magentas / Rodrigo Lira

(Santiago de Chile, 1949-1981)

                                                                                        Para D. T.

                                                                                        el burro y la muerte se desnudan


No te olvides del lector po

po

Poe

ta: el lector de poesía

es el más exigente inteligentísimo

culto preparadísimo!

La poesía no es para cualquiera y no

cualquiera escribe al óleo con el pincel

de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus 

posibilidades. Limítate a la acuarela, 

en tus comienzos. Abocetea, con

delicadeza. Filtra, tamiza,

depura. Explota tu veta

sin brocear tu mina.

                                   El sonido está en

la letra. La voz, escritor, se te da por

añadidura.

            No recargues. Nada de volteretas

de volatinero, rien de pirotecnia.

La torta de letras no precisa crema.


No pulses tu lira por monedas de oro o

bronce (proverbio japonés)


Habrás de tomar en cuenta

lo de siempre: la Luna las flores la muerte

la tristeza. La doble articulación,

el inasible equilibrio entre vómito

y estilo, las mujeres de palabras (La Diosa),

las Musas las figuras los recursos: lo

de Siempre, en odres otros. Medita

tus versos siete veces, y tu Verbo

cuarenta veces siete. Suma dos

más dos; descuenta

el IVA!


(De Proyecto de Obras Completas, Santiago de Chile: Editorial Universitaria, 2a edición, 2003, pp. 140-141).



viernes, 12 de mayo de 2023

TEXTO / José Manuel Arango

(El Carmen de Viboral, Antioquia, 1937-Medellín, 2002)


1

la ciudad: un desierto dorado

por la luna

                 las calles

son las líneas de una mano 

abierta


en algún lugar alguien lee

un libro extraño como el silencio


ese rostro, la llama móvil

que lo multiplica: los ojos

que sostienen en vilo

la plaza desierta



2

una mujer en tanto

con el pelo revuelto

y los rasgos quebrados

borrosos de sueño


habla: grita

palabras olvidadas

y la boca se le llena de sombra


mundos de hielo

crujen

y se derrumban

en el origen de sus terrores



3

por la avenida de farolas

las copas de los cauchos

retiemblan

con un temblor de plata

bajo el viento, bajo la luz

blanca


el índice entre el libro, ahora

cerrado, no señala



4

cerca de la ventana iluminada

un aleteo roza el muro

de piedra


la mujer sueña

sueños tranquilos


y en el silencio, extraño como un libro

también la ciudad es un texto



(De Poetas colombianos, Selección y prólogo Samuel Vásquez y Santiago Mutis, 2012, edit. La otra / UANL,  pp. 175-176)