miércoles, 24 de mayo de 2023
CONTAGIO / Antonio Deltoro
domingo, 21 de mayo de 2023
Sermón de los hombrecitos magentas / Rodrigo Lira
(Santiago de Chile, 1949-1981)
Para D. T.
el burro y la muerte se desnudan
No te olvides del lector po
po
Poe
ta: el lector de poesía
es el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos. Abocetea, con
delicadeza. Filtra, tamiza,
depura. Explota tu veta
sin brocear tu mina.
El sonido está en
la letra. La voz, escritor, se te da por
añadidura.
No recargues. Nada de volteretas
de volatinero, rien de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema.
No pulses tu lira por monedas de oro o
bronce (proverbio japonés)
Habrás de tomar en cuenta
lo de siempre: la Luna las flores la muerte
la tristeza. La doble articulación,
el inasible equilibrio entre vómito
y estilo, las mujeres de palabras (La Diosa),
las Musas las figuras los recursos: lo
de Siempre, en odres otros. Medita
tus versos siete veces, y tu Verbo
cuarenta veces siete. Suma dos
más dos; descuenta
el IVA!
(De Proyecto de Obras Completas, Santiago de Chile: Editorial Universitaria, 2a edición, 2003, pp. 140-141).
viernes, 12 de mayo de 2023
TEXTO / José Manuel Arango
(El Carmen de Viboral, Antioquia, 1937-Medellín, 2002)
1
la ciudad: un desierto dorado
por la luna
las calles
son las líneas de una mano
abierta
en algún lugar alguien lee
un libro extraño como el silencio
ese rostro, la llama móvil
que lo multiplica: los ojos
que sostienen en vilo
la plaza desierta
2
una mujer en tanto
con el pelo revuelto
y los rasgos quebrados
borrosos de sueño
habla: grita
palabras olvidadas
y la boca se le llena de sombra
mundos de hielo
crujen
y se derrumban
en el origen de sus terrores
3
por la avenida de farolas
las copas de los cauchos
retiemblan
con un temblor de plata
bajo el viento, bajo la luz
blanca
el índice entre el libro, ahora
cerrado, no señala
4
cerca de la ventana iluminada
un aleteo roza el muro
de piedra
la mujer sueña
sueños tranquilos
y en el silencio, extraño como un libro
también la ciudad es un texto
(De Poetas colombianos, Selección y prólogo Samuel Vásquez y Santiago Mutis, 2012, edit. La otra / UANL, pp. 175-176)